Der Lobby des Erstickungstodes juckt es in den Fingern

Der Lobby des Erstickungstodes juckt es in den Fingern (2013)

Auf dem Weg des schrumpfenden Vokabulars

hin zur Ursprache der Gewalt

zeigen Zündstoffe Solidarität mit gähnenden Hunden

und da haben wir den Salat…

Das Falsetto des befreienden Schreies

wird wiederholt gebrochen von unendlichem Selbstmitleid

und der Liebe

und ich weiß nicht mehr, ob ich vorwärts oder rückwärts laufe,

also bleibe ich stehen

wie Ezra Pound am Meer

dichter und berauscht

Im heutigem Karneval

entgeht der Verrückte der Lobotomie

für einen Tag und eine Nacht,

was manchmal reicht,

um sich eine paar klare Worte in den Bauch zu schneiden…

Dies ist aber alles nur ein vages Gefühl

und wahrscheinlich hat auch die ausgetrocknete Klobürste

nichts zu sagen

über den Grad der Beschissenheit der Dinge, naja…

Vielleicht sollte ich mein ganzes Geld in nen rot lackieren Sportwagen stecken,

statt es zu versaufen und diese Seiten mit Blut zu bekleckern.

Aber ich kann nicht sagen

in welcher Gangart man im final shot

gut aussieht,

wenn man mit 180 an die Wand fährt.

Any idea?

Ausgesorgt (2013)

AUSGESORGT (2013)

Graue Worte zementieren die Umstände,

im Schatten der Hände

verdorren die Dinge, und

Menschen tauchen in der Küche auf, aus heiterem Himmel,

stehen mit Füßen im Abfluss und halten heilige Reden

über das Leben und Sterben

und verschwinden genauso plötzlich wieder,

mit Messern im Rücken oder Hirn.

Ihr Geruch

hängt noch eine Weile zwischen den leeren Flaschen.

Ich räume sie zusammen, öffne die Haustür

und werfe sie ihnen hinterher.

Einer von ihnen war Charlie,

der seinen Körper verkaufte.

Zuerst fehlte ihm die Nase,

dann war der linke Arm dahin.

Wir redeten wenig und tranken viel,

um am Wechselkurs seiner Leber zu arbeiten.

„Sie zahlen gutes Geld.“, sagte er mir an einem Abend.

Ich fragte „Wer?“. Stille, dann ein Tritt an den Schrank.

„Mein Herz kriegen die nicht!“. Wieder Stille.

Er zeigte mir Bilder von seinem Sohn

und wir beide weinten.

Am nächsten Tag war er wieder weg und ich ging zur Arbeit.

Als er keine Beine mehr hatte

wusste ich, dass es so nicht mehr weitergeht.

„Hör zu.“, sagte ich. „Ich kann dich nicht jeden Tag hier hoch schleppen.

Meine Knie…“.

Er nickte verständnisvoll und wir trafen uns fortan bei ihm,

wo er als menschlicher Fleischklops auf dem Bett lag,

von oben bis unten eingewickelt in blutige Bandagen,

und sich mit seiner noch verbliebenen Hand am Sack kratzte.

Bis an irgendeinem Tag auch der Sack weg war.

Ich stieß mit ihm an und das Gespräch

verschmolz schnell mit dem monotonen Summen des Kühlschrankes in der Küche

„Findest du es richtig?“, fragte er mich.

„Man muss rechtzeitig fürs Alter vorsorgen.“, sagte ich ihm.

„Ja…Ich habe einiges angespart. Ich denke, ich muss nie mehr arbeiten.“.

Das freute mich zu hören

und mit jedem Schluck wurde die Stimmung wieder heiterer.

Mir gefiel auch seine neue Augenklappe.

Ich wechselte ihm die Windeln und schnappte mir noch ein Bier.

In der zwischenmenschlichen Zeit hatte jedoch ein trauriger Kobold

auf den nassen Straßen Rasierklingen verteilt

so dass mir Heimweg einigermaßen Sorgen bereitete.

Charlie würde ausschlafen können,

bei mir

war ich da nicht so sicher.